Acordada pelos gritos da fumaça de seu cigarro. "O mar é bílis". "Gosto de mar na boca", gritam minhas papilas. Deixamos a cidade tão podre quanto as pessoas.
"Qual o sentido da dor?" Fica ao norte de sí. O vácuo disse a mim que a vida não tem sentido para que tivéssemos o direito.
Latas e garrafas espalhadas pelas ruas de sí mesmo. Sou planeta e universo com ETs.
Mas
eu não fumo
nem
existo
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