Apenas mais uma especulação indomável. Onde encontrara aquele tempo? Um bar. Um mar. Um lar? A lua escondia -se sob a ofuscante (indesejável) luz do dia.
Perdão, eu me perdi no tudo. É tão vazio! Onde procuar sua companheira á boêmia? "Procuro -a nas próximas horas"
Sua negritude ofuscante acorda -o . Encontra -a depois das núvens. Vão beber. Até que o sol criança benha Dar juízo aos velhos. Enfia -los no sono.
Acordou sem nome. Na superfície da própria mente, jazia. Bloqueada aos demônios mais profundos. Esse é o lamento. A vontade de fumaça, picadas, doces, farelos, destilação e fermentação. Jazia. O medo não é o de sí. É o do só, o da falta de sí, o do fracasso. Tem medo de não mais se recuperar desta maldita superfície.
Sempre lembrava -se das reconfortantes insônias ao amanhecer. Berço de sua insanidade. Aquela dualidade em sí a amedrontava.
A loucura. A vontade. A inconstância. A desistência. O fracasso. As drogas. O sexo. Os sexos. A droga.
A falta de contato consigo, insanidade, sentira saudade e agora, a sugava para seu abismo .
O delicado abismo da loucura. O buraco negro.
Era madrugada. Não tínhamos dormido. Ela começou a me dizer de tudo que haviam feito com ela, coleguinhas a trancaram num baú aos 6 anos, a melhor amiga inventou q estava grávida, um cara q nunca tinha visto dizia tê -la "comido".
Uma a uma as decepções q se lembrava do ano, foi me dizendo. Eu amei cada segundo daquela noite.
"Então, eu estava na escola, era o dia da apresentação de um trabalho, eu tinha de entregar uma foto de alguém tinha alguma importância, e dizer o motivo. Lembrei -me disso no último segundo, fiz a mulher do transporte esperar, corri, peguei a foto que havia deixado pronta na noite anterior, meti -a na jaqueta, num bolso qualquer. Então, cheguei, todos aqueles tijolos me lembravam que merda era aquele lugar, aquelas pessoas.
Não sei como, fui parar no último andar. Era deserto. Comecei a pensar e odiar cada segundo naquele andar. Odiava pensar, ainda mais, sobre minha vida. Sentei -me á beira da janela do banheiro...
Uma bela palavra me beijava a língua, eu a saboreava, como minha última, talvez. Suicídio, era seu nome.
Então, senti aquele papel me encomodando, na veste. A foto. Pensei que talvez, houvesse esperança, Amanda, pensei que previsava te ver mais uma vez. Você, é a irmã que nunca tive, mas sempre quis. Quero que fique com a foto."
Hoje, ela me evita. Tudo bem, eu espero.
Amei cada segundo daquela noite. Cada instante daquelas férias. Eu amo ter vivido isso. Eu espero. Eu amo. Débora.
Vida boêmia (feliz? ) não sabia ao certo. Apenas notara a mudança no estilo da autora. Mais leve? Boêmia pé sujo. Ao pino do sol, uma amada à acompanhar. Pontos viraram vírgulas e o papel disse sobre ela.
Agora eram ele e ela, e Ela via, agora, o enredo da dança. Ela não pisca. Não entende.
Agora ela aprecia a nova face do autor desconhecido.
Era um homem sem rosto, gosto, malas, maletas, poses, posses. Livre, mas retratava, tratava, observava a miséria alheia, que é tão humana. Esquecia -se da miséria de seus farrapos, fiapos, fiascos.
Olhou para mim, sorriu, agradeceu a moeda.
Lembramo -nos de nossas vergonhas. Miséria.
Estava cansada. Sempre comparavam seus olhos ao céu ou mar. "Violentas também são azuis!". A verdade é que nem mesmo essa comparação a satisfaria, afinal, seus olhos eram quase brancos, de um azul tão pálido, quase doente. Ela adoraria ouvir, seriam como, "azul doente" ou " tinta guache aguada" , "azul comoo o leite" também funcionaria.
Odiava os olhos com a alma "Ao menos não sou loira! Imagine o desastre!" Gostava do cabelo castanho -escuro e comum. Gostava de uma garota. Uma garota gostava dela. E todos sabíamos como as coisas deveriam ser.
Ela ama. "Vou para o inferno por amar?" Perguntou -me esta tarde. Sim! Você vai por amar, eu vou por todo o resto e os relogiosos vão para o céu por toda verdade e opressão.
Ela tem a filha do pastor. A filha do pastor a tem. A primeira aprendeu o gosto do brigadeiro nos seios da segunda. Esta, aprendeu o gosto da cannabis na vagina daquela, "já ouviu falar em peruana?". Juntas, aprenderam o amor e o vício. Vício no amor. Vício em fazer amor, em sexo, vício uma na outra. Carne e palavras, pupilas e expressões.
Deus e a família, o sagrado, o aconchego, a proteção, a compreensão. Tudo as julga. Nada as mata. Nada, além da separação.
Neblina matinal
O frio que sufoca
O céu... o sol...
o resto
um rosto,
o rato
Perdeu o primeiro ônibus
-comprar café-
Dor de cabeça, enjoo
Exorbitante...
Esquecera -se
Da segunda-feira
Velho nome esquecido
Aquela era sua felicidade...
clandestina?
Seria o oculto dito
esquecido na garganta,
aparente na máscara
do personagem verdadeiro?
Era uma certeza...
Que não quisera ter tido
-café frio-
O estilo
que nao queria ter mudado
o medo...
fracasso... dúvida certeira,
e as vírgulas
essa ressaca
a noite, o back,
a outra
e ela?
o trem inexistente
e o gnomo
de todas as manhãs
Uma vela azul
Todos os mortos
na calçada...
cada minuto
que pensou,
aquela seria sua última
seringa
A libertação do cansaço eterno
O excesso de linhas
E as palavras que engasgaram?
Seria um dia azul
-Isso é otimismo?-
O otimismo do ano
morto...
resumira-se a isso
-Hoje meu pessimismo é
ensolarado!-
Finalmente...
o ônibus
Atrasado.
