Você viu quando ela se sentou ao lado do violão e começou a comê -lo? Viu todas as notas crocantes que engoliu esta manhã? Será que ali seu plano já estava decidido?
Não. Você não viu nada, ela te fez cego. A verdade é que vim apenas comentar essa decisão dela de acabar conosco. Para onde iremos? Há proteção? Lembrar -se -a de nós mais tarde? Continuaremos vivos e vagando? Como se dá a morte nossa, de seres imaginários? Chegou o fim. A morte real dos amigos imaginários.
No centro da cidade, no ponto de ônibus e o céu está lindo. Atrevo -me a observá -lo. Descaradamente esqueço a vida. Sou eu, o céu, a espera (dela não se esquece) e, oh! Não! Uma louca!
Está olhando o céu e as pessoas afastam -se. Imagine ser visto ao lado desta delinquente, louca, vulgar.
Ela olha o céu como se pudesse. "É proibido olhar o céu! "Gritam em suas mentes. Afastam -se. É louca. Pode ser contagioso.
Meu ônibus chega. Sou desperta do transe do céu divino. Olho em volta. Cinzas e estranhos olhares.
Sentou -se. Saboreou uma vagarosa tragada de ar. Cheiro de rosas. Um rio florescente flutuava à sua frente. "Não é possível". Tentou aproximar -se. Não se mexia. Como não? Não dá! Não dá. Músculos petrificados. Aquele rio era sua alma.
Estava num sonho? Era lógico e possível. Num lapso lembrou -se do jantar. Ocorreu -lhe a ideia de que poderia ter tido a comida envenenada. Era lógico e possível.
Tentavam contra sua vida? Paz? Era um susto? Uma pegadinha? Era azul florescente e florescia. Um pique - nique rodava lentamente em seu cérebro.
Nunca sentia -se na mesma sintonia dos demais humanos participantes. Como prendera -se naquele mundo particular? Como sair dele?
O rio secou -se. Podia mexer -se.
"Eu tenho uma porção de sentimentos que não têm nome. Entenda. Sinto demais. Eu sinto todas as palavras. Eu sinto pesoas. Sinto coisas sem palavras.
Sinto a tudo a todo minuto. "Sou de fases", te disse há tempos. Você escreveu " FASES, FASES, FASES, FASES, FASES, FASES, FASES, FASES, FASES, FASES... Não contei quantas vezes, e colocou num lugar onde todos pudessem ver. Às vezes, acho que me esqueço por um segundo e começo a voar.
Sou um balão de hélio, você tem que segurar minha mão para não me perder no espaço sideral.
Entenda e não pergunte se é um voto de silêncio. Tenho milhares de demônios em mim. Tenho monstros horripilantes mas só um dá sentido a minha vida."
Achei isso tudo. Estava escrito. Senti sua falta. Sinto. Ela desapareceu. Não sei onde. Não vou procurar. Ela me pediu paz, "se um dia eu sumir, e vou, não me procure." Achei graça. Mas no fim, soltei sua mão e a perdi. No espaço sideral.
Não foi um voto de silêncio.
" É um belo dia". Ele dizia, e as palavras de sua voz pareciam -lhe estranhas e amigas. Como se o som tivesse personalidade própria e um velho amigo velho estivesse a sussurrar " É um belo dia."
Tinha razão. O céu cinza e carregado, quase tão cinza quanto seus olhos e cabelos. Nada mais carregados que sua alma. O vento frio soprava forte, invencível. Ele amava todas aquelas manhãs. Faziam -lo querer a vida assim, como elas. Tiravam -no da cama antes do tempo, apenas para respirar.
Aquele céu maravilhoso deixava suas flores mais coloridas. "... belo dia..." e num instante, lembrou -se que era quase tão velho quanto sua voz.
Sim, amigo! Venha, vou levar -te para ver as crianças que brincam coloridas em meio ao cinza do entulho. "São quase como flores. Olhe, amigo, aquela flor vermelha brinca em meio a vida poluída já que ainda não cresceu. A mãe diz que está suja de lama, mas nós sabemos, a lama a faz pura."
Dias como aquele faziam noites agradáveis. Era uma pena estar de volta à casa. Tirou os sapatos. Abriu a porta. Entrou. Sentiu algo líquido e pegajuso entre os dedos do pé. Uma pena não poder adiar a faxina ppr mais uma noite. Todos os dias estavam sendo agradáveis, mas todo aquele sangue começava a feder.
Apenas os loucos e os ignorantes não têm medo de mim. O paradoxo instala -se quando descubro -me temeroso, mas louco. Eu sou o portador da loucura que os insanos não veem. Ou veem? Uma menina de manicômio disse -me que os cães sentem o cheiro do medo "fede muito?" Perguntou. Não sei, estou gripado, respondi. Sou então um cão. Um desses miseráveis. Apenas os loucos fazem sentido. Sinto cheiro da hipocrisia e covardia. Isso fede, me da mais nojo de você. Sabia que é possível?
Porém, o medo, o medo tem cheiro de divertimento, quero mais, video -game, pega -pega, esconde -esconde. Isso assusta e encarniça -me. Não gosto da sensação de ser temido. Então, rodeio -me de loucos suportáveis, gatos e amigos imaginários.
