Essas cicatrizes são qualquer coisa de intermédio. Entendo o cosmos. Não o culpo. Não me revolto. Lembro daquela vez que senti o gosto pastoso de um cor -de -rosa bebê na ponta do lado esquerdo da língua. Meio azedo, meio pungente, mas a cor é tão recorrente quanto o cheiro daquela textura.
Ele não contou que poderíamos nos ver antes. Eu estuprei sua rotina. Vou guardar cada montanha de suor em meu calabouço.
Os arranha céus vão furar seus olhos.
A lua caiu em minhas papilas! Assim como seu sexo. Juízo. Dissolução. Devorada.
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